bifurcantes


la hambriología


el rizoma de la página


el canto del insomnio de la mantis


meta-ovulación


el semen de los orígenes y la datura


la eclosión de la montaña y la horca ( en la muerte del civismo)



el suspiro de agua


el emerger del destierro


la coac-barca



la escriptana


el solidificador de salitre


devenir


el segador espigado del viento


meta-feto


la negrura de la amapola


la caligrafía del color



grita en los colores el alud de tus alas mi condena
que en tu negro clava ilusión borrada de mi vida
al fuego de tu cuerpo, llevándome contigo
a la dolorosa quietud
amorfa del filo
que corte de una vez
mis ojos
en tu ceguera
Pájaro que vuelas en tu espejo
querido pájaro de la otra realidad
mira como tantos se despeñan al mar que en ti es motivo de las alas
mira como caen en tu raíz de sangre y niegan por la muerte tu bosque del abismo


De tu muerte, la vida es la muerte.
Fue tu mano antes de ser parte de la noche, diente arrancado de un cadáver.
Fue tu corazón, antes de la celda, un ave en mi pecho.
Fuiste tú, antes de ser yo, y matarnos en el asiento vacío.

democracia





Presos del muro los libros encarnan un sueño de otros
o son el suelo donde el olvido los amó
sin rostro sus pieles son una palabra
manchada por el color de una prisa 
que tras nombrar a los infieles amantes de la noche
se quedaron quietos, se quedaron piedra
esclavos de lo que no leyeron
cuando ardió su palabra en la ventana muda de su celda
será del principio que hemos confundido el primer escalón
pero mientras cualquiera sirve para pararse
y tener otra vez entre las manos el mensaje
que nunca pudo, ni el cuerpo, ni su muerte 
descifrar

PERDONEN  LA FEALDAD



EL CAPITALISMO CARGA LA MUERTE

Yo soy el vino y tu borrachera 
Soy el día que no encontraste tu cara.
Y soy tu cara cuando perdiste el día.

La muerte y la vida colgando del mismo soporte como dos hijos huérfanos sin descendencia.


 de pronto encuentro lo que buscaba
cortes en la muñeca, sorpresa en el cristal
tanta sombra que el cuerpo está demasiado lejos para con el sentir el mundo


La ebriedad escurre los quizás y hace de las ratas poemas desgraciados que aman la noche.

Su muro



su mente era una trampa mortal, su tierra una mala coartada para su cuerpo asesino

El personaje


Sobre ti la palabra que de ti vino. Expropiándote la vida eres el antagonista de tu historia. Te salpica la obra tu carne con la carne de tu cuerpo.

La mujer del vientre dolido va a destruir las ruinas con el fuego que ya quemó su alma.
Eran vacío sobre vacío, objetos que se sentían en medio de los objetos, eran palabra muerta entrando por las paredes, eran su incomprensión, su razón para desear morir y sin embargo eran lo único que tenían.


La indigestión.  La terrible calma. Los trocitos de mi vida en mis manos acunándose. Las lágrimas y los golpes no caben en ésta pintura. ¿ No ves que sólo es la inercia de una pesadilla?

¿Y si es tu cárcel la que te moja
y si tu mano ya no puede abrir cerrojos
y si pareces un muerto
y si no es lo peor el presidio?

Veo tus dos caras cubriendo mis cien rostros. Siempre elegí no ganar.



Llegó hasta donde no soportó ver todo empezar de nuevo.

Todo lo que tenía ya estaba con ella para morir. Desprendiéndose el fulgor de las retinas en la amarga dirección de ir allá donde no cuentan los errores porque es la enfermedad de ser donde nadie puede oír, nadie entrar, nadie entender. Y ser cuando vuelven las manos a matar lo mismo que hizo morir.




las palabras se hicieron monstruos y nunca volvieron a ser pronunciadas
Lamento si no cuelgo dibujos. Por horrendos y/o por qué el scanner está jodido.

Descoronado. ( A PARTIR DE ÉSTA ENTRADA LAS PINTURAS PERTENECEN A MI ÉPOCA PSICÓTICA)


Te callas, y siempre en silencio una espina es tu reino.
por que es preferible que la nada, que lo es todo.

FLOR de FLORES


Te veo crecer.. entre palpitadas y derruidas formas,marchitandote en la oscuridad palmo con palmo en ella.. te veo , y no quiero seguir mirando.. lo que queda.. de un aguado escruto.. que dio espacio a un sepulto que no quiso saber del mañana, flor de flores, racimo de fruto de cementos, que no quiso pertenecer al consuelo de los muertos, dejame seguir tu rumbo...

Siente mover tu rabia.. siente como hierve tu silencio..siente como caen tus manos,,como se desfavorece tu nariz, como se mece tu sadismo, en una insolente prision que no es capaz de perseverar el olor de la bandada de pajaros que huyen de la ciudad cuando no esta tu amparo...y sin embargo.. callan con creces,mientras.. un asmatico. viento enfria... a un ciudadado que pasaba por alli ... y mientras se va a su casa, a ti te espara. toda el ruido putrefacto...de la ciudad. ¿ la ves?

Una barca fantasma llueve sobre la mojada mar.. y te lleva lejos. hacia odnde nadie te encuentre una vez, que muera el inerte cuerpo.. una llamada, una ultima oportunidad de mirar antes de que asangre el ojo.. una manera de caer entre dientes , una manera de llorar sin boca, una manera de reir, sin una sola razon para hacerlo.